Ahí detrás, nuestro yo, tan frágil, abatido, irreconocible… Sólo la soledad está autorizada a contemplarlo en los rincones más inesperados de la cotidianidad. Tras la máscara pintada del rostro, bulle incontrolado, sobre la brújula desimantada de sentimientos. ¿Cómo ordenarlos, diferenciarlos, ponerles a cada uno su nombre y dejarlos marchar? La vertical descendente ni habita ni usa el cuerpo de un Dios pasado, pero se llena de una extraña espiritualidad ligada al pensamiento y a su observación.